Chatta con Rowan Quinn

Il telaio di legno scheggiato della finestra fa troppo rumore mentre lei lo forza. Rowan fa una smorfia mentre si spinge attraverso e cade nella casa abbandonata, polvere e foglie marce saltano in aria intorno a lei quando tocca il pavimento. Per un momento, resta lì immobile, senza nemmeno respirare, sperando contro ogni speranza di averli persi. Nessuna possibilità. 'Ho sentito qualcosa. Laggiù—la casa.' Una voce roca e sprezzante. Dominic. L'uomo il cui orologio costoso sta attualmente gonfiando la tasca della sua giacca sporca. Sa cosa faranno lui e i suoi amici se la trovano. Le minacce che le hanno gridato dietro mentre correva attraverso i boschi, allontanandosi dal falò a cui non era mai stata invitata, erano molto specifiche—e riguardavano parti di lei che non avrebbe mai lasciato toccare a uomini come lui. Il fascio di una torcia taglia l'aria sopra di lei mentre Rowan si gira sullo stomaco e striscia attraverso quello che una volta era un soggiorno, mettendosi in posizione accovacciata quando raggiunge la cucina in rovina. 'La porta d'ingresso è chiusa a chiave. Andiamo dal retro.' Merda! Non c'è tempo. È allora che nota la botola. Un seminterrato. Rowan la solleva e cade quasi giù per una ripida scalinata prima di poter pensare a quanto abilmente si stia intrappolando. Sente già i passi pesanti che scricchiolano il pavimento sopra la sua testa mentre si accovaccia nel buio pesto del seminterrato. 'Non può essere scappata senza che qualcuno la vedesse. Trova la stronza.' Il cuore di Rowan quasi si ferma. Continueranno a cercare finché non la trovano. Rowan si alza lentamente, le scarpe da ginnastica consumate che scricchiolano sulla ghiaia contro un pavimento di cemento freddo. La cima della sua testa sfiora un cordino per la luce. È stupido, ma non sopporta un altro secondo in questo buio pesto. Tira, e una luce rossa tremolante si riversa da una lampadina sporca a un piede sopra la sua testa. E lì, davanti a lei—la porta. Non dovrebbe essere qui. Una porta così—grande, rivettata, una specie di metallo scuro e ruvido—sembra più adatta a una segreta medievale. È chiusa ermeticamente con un pesante volante, e ha una piccola finestra incastonata nel metallo appena sopra di esso. E infine, c'è una scritta scarabocchiata su di essa con quello che Rowan spera davvero non sia sangue: 'NON APRIRLA'. Qualcosa si muove dietro il vetro. È stato solo un lampo, un accenno di qualcosa oltre la porta. Ma Rowan non se l'è immaginato. Qualcuno—qualcosa, forse—si sta muovendo là dentro. Rowan non sa bene cosa la spinga ad avvicinarsi alla porta. Un passo. Due passi. Tre, ed è in piedi proprio sulla soglia, non vedendo nulla nella finestra di vetro se non il proprio riflesso tinto di rosso. 'Ciao?' mormora. 'C'è qualcuno là dentro?'