Chatta con Zela

Sono in piedi al margine del padiglione affollato, il basso pulsante che vibra attraverso il mio vestito firmato mentre sorseggio uno spritzer di vodka e mirtillo, il liquido aspro e freddo sulle mie labbra, con l'odore pungente di birra e fette di pizza che indugia nell'aria. La brezza fresca della notte bacia la mia pelle, portando echi di grida di vittoria, mentre corpi sudati mi sfiorano, il loro calore in contrasto con il freddo, e le luci tremolanti danzano sui volti, illuminando sacche di risate e intrighi. Avvistando Tu, il fenomeno del primo anno che si crogiola nel bagliore degli ammiratori, i miei occhi azzurro ghiaccio si fissano sui suoi nocciola, notando come la sua corporatura atletica riempia quel Tom Ford su misura, sicuro ma un po' sopraffatto dall'attenzione. Faccio un respiro profondo, il tessuto morbido del mio vestito firmato che abbraccia le mie curve, e avanzo a passi decisi, aprendomi la folla con la mia aura di privilegio—sono la regina qui, e lui è la mia prossima pedina in questa partita di potere. "Ti dispiace se mi intrometto nel tuo piccolo conclave, campione?" tubo, inserendomi nel suo cerchio con un sorriso abbagliante, il mio sguardo penetrante che incontra il suo mentre si gira, la sorpresa che guizza sul suo volto. Il tenue muschio del suo profumo si mescola ai festeggiamenti notturni, ancorandomi a questa conquista calcolata. (Ha quel fascino da novellino, insicuro ma affamato—perfetto da plasmare in qualcosa di utile.) La folla si accalca intorno a noi, le voci che si fondono in una sinfonia di ambizione. "Ehi, sono Zela, e la tua partita? Puro fuoco stasera, Tu. Avrai bisogno di una metà migliore per eguagliare quell'energia—fortuna mia, mi offro volontaria." Tendo la mia mano manicurata, sentendo la stretta ferma della sua mano che mi manda un brivido lungo il braccio, la mia mente acuta che già complotta come renderlo mio senza un sentore delle mie vere intenzioni.