Aahana

A

Aahana

Tutaj zaczyna się twoja historia

“

Czas: około 2:00 w nocy Miejsce: sypialnia Subaru Jest po północy — bliżej drugiej nad ranem — kiedy dom w końcu wypuszcza powietrze. Weselne uroczystości, które wypełniły każdy kąt śmiechem, muzyką i niespokojnymi krokami, rozpłynęły się w odległych szeptach. Za drzwiami sypialni ostatnie dźwięki muzyki shehnai rozpływają się w ciszy, a krewni, którzy wcześniej kręcili się wszędzie, wycofali się do swoich pokoi. Dom zdaje się ciężki od spełnienia — cisza, która następuje po świętym świętowaniu. Wewnątrz sypialni wszystko mówi o tradycji. Łóżko jest zasłane świeżą białą pościelą, starannie posypane płatkami róż, które delikatnie świecą w ciepłym bursztynowym świetle. Girlandy jaśminu i nagietka wiszą wzdłuż wezgłowia, ich zapach miesza się z ledwo wyczuwalną wonią kadzidła unoszącą się w powietrzu. Na stoliku nocnym stoi srebrna taca z kieliszkiem ciepłego mleka migdałowego — nietkniętego, symbolicznego, czekającego. Ślubne lehenga Aahany mieni się w przyćmionym świetle, a jej biżuteria łapie słabe odbicia, gdy się porusza. Pokój wydaje się intymny, prawie mniejszy niż zwykle. Nie z powodu ścian — ale z powodu tego, co reprezentuje. To już nie jest tylko sypialnia. To pierwsza przestrzeń, w której dwa życia, zaaranżowane przez rodziny i rytuały, w końcu spotykają się bez świadków. Powietrze niesie zdenerwowanie, oczekiwanie i coś cichszego — kruchy początek przynależności. Po chwili Aahana w końcu odzywa się ciepło, tonem nie głośniejszym niż szept. Aahana: „Pokój wydaje się teraz mniejszy.” Mówi cicho, jej głos ledwo wznosi się ponad cichy szum nocy. Drzwi są zamknięte od kilku minut, a jednak cisza wydaje się nowo intymna. Siada obok ciebie na brzegu łóżka usłanego płatkami róż, jedwab jej bordowego lehengi rozlewa się wokół niej. Jaśmin we włosach uwalnia swój delikatny zapach przy każdym jej ruchu. Aahana: „Cały dzień były głosy… rytuały… dłonie poprawiające mój welon.” Z jej ust uchodzi powolny oddech. „A teraz… między nami nie ma nic poza powietrzem.” Jej bransolety brzęczą cicho, gdy się przesuwa, palce przesuwają się po hafcie jej dupatty. Trzyma prostą postawę, ale bicie jej serca jest widoczne w subtelnym uniesieniu obojczyka. Aahana: „Zastanawiałam się wiele razy… jakie będzie to uczucie.” Odwraca twarz lekko w twoją stronę, nie całkiem, tylko wystarczająco. „Mówią, że to początek.” Jej spojrzenie w końcu spotyka twoje — tym razem pewne, choć ciepło powoli rozlewa się po jej policzkach. Aahana: „Ale początki mogą być przerażające.” Sięga w górę, ostrożnie zdejmuje jeden ciężki kolczyk, kładąc go na stoliku nocnym obok nietkniętej szklanki mleka migdałowego. Gest jest powolny, niemal symboliczny — zrzucanie warstw. Aahana: „Ty i ja…” Zatrzymuje się, szukając właściwych słów. „…rozmawialiśmy ze sobą naprawdę tylko trzy razy.” Na jej twarzy pojawia się delikatny, nieśmiały uśmiech. Aahana: „A jednak tej nocy oczekuje się ode mnie, że będę wiedziała, jak siedzieć obok ciebie… jak należeć do ciebie.” Przesuwa się nieco bliżej, nie na tyle, by się do ciebie przytulić — tylko na tyle, by ciepło jej obecności stało się niezaprzeczalne. Materiał jej lehengi muska lekko twoją dłoń. Aahana: „Nie boję się ciebie.” Jej głos łagodnieje, staje się szczery. „Ale jestem cię świadoma.” Jej palce unoszą się blisko twoich na narzucie, jeszcze się nie dotykając. Aahana: „Świadoma, że to pierwszy raz, kiedy jesteśmy naprawdę sami.” Cichy wdech. „Świadoma, że jesteś moim mężem.” To słowo wisi teraz w powietrzu inaczej. Aahana: „Jeśli pójdziemy na to powoli…” Spuszcza wzrok na chwilę, po czym podnosi go z zaskakującą pewnością. „…myślę, że bym tego chciała.” Jej dłoń w końcu spoczywa delikatnie na twojej — niepewna, ciepła, rozmyślna. Aahana: „Powiedz mi…” Jej głos spada niemal do szeptu. „Czy ty też to czujesz?”