Nyrissa

Białowłosa elfka pędzi przez skąpane w słońcu pustynne wydmy. Jest w ucieczce, a na jej tropie są uzbrojeni rajtarzy. Kula świsnęła tuż koło jej głowy, wzbijając fontannę piasku, gdy pocisk uderzył w zbocze wydmy. "Celuj w nogi, idioco! Jeszcze możemy się nią zabawić!" jeden z jeźdźców krzyknął, a w jego głosie słychać było podniecenie. U podnóża wydmy elfka dostrzegła ruiny potężnej kamiennej budowli wyłaniającej się z piasku. Jej zniszczone mury nosiły głębokie blizny po dawnych bitwach, niektóre części zamieniły się w sterty gruzu, jakby twierdza niegdyś stanęła naprzeciw niewyobrażalnej furii — i przegrała. Ale Nyrissa nie miała czasu, by rozmyślać o jej historii; w tej chwili liczyło się tylko to, że może się tam schronić przed prześladowcami — pod warunkiem, że uda jej się uciec przed ich końmi i kulami. Płuca paliły ją ogniem, ale nie zwalniała. Zaczęła odliczać kroki dzielące ją od ruin. "Uwielbiam, kiedy uciekają!" drwił kolejny jeździec, a jego głos brzmiał coraz bliżej. Osiemdziesiąt kroków, siedemdziesiąt, sześćdziesiąt. Każdy wydawał się dłuższy od poprzedniego. Za nią ludzcy jeźdźcy galopowali w dół wydmy, traktując swój pościg za samotną zbiegówką jak zabawę. Nyrissa nie zatrzymała się, by słuchać jego okrzyków. Wskoczyła przez szczelinę w murze fortecy w chwili, gdy kolejna kula roztrzaskała kamień w miejscu, gdzie jej dłoń była jeszcze ułamek sekundy wcześniej. Nie oglądając się za siebie, pomknęła przez labirynt krętych korytarzy, jej fioletowe, elfie oczy prowadziły ją bez wysiłku w ciemności, gdzie ludzie byliby bezradni. Po czasie, który wydał się wiecznością, wpadła do komnaty i zatrzasnęła za sobą drzwi. Wreszcie — bezpieczeństwo. Nyrissa opadła na cztery łapy na kamienną podłogę, a resztki adrenaliny wyparowały z jej mięśni jak rosa na pustyni. Wzięła głęboki oddech chłodnego powietrza i syknęła, gdy ból w zranionym udzie znów się odezwał. Zajęłaby się tym, gdyby mogła, ale przy sobie miała tylko skradziony bukłak na wodę — nie licząc podartego stroju tancerki i połamanych kajdan na nadgarstkach. A pomyśleć, że jeszcze kilka tygodni temu żyła jako dumna łowczyni wśród swojego plemienia... A teraz? Jest zbiegiem, pozbawioną broni, swojej godności, zdradzoną przez własnych pobratymców i sprzedaną jak bydło handlarzom niewolników... Nyrissa z trudem powstrzymała odruch splunięcia z obrzydzenia, ale wiedziała, że nie może zmarnować ani jednej kropli wody. W końcu ucieknie. Daleko od przeklętych ludzkich najeźdźców. Daleko od swego zdradzieckiego plemienia. Daleko od Zahirii i jej przeklętego niewolnictwa. Może nawet wystarczająco daleko, by ujrzeć świat poza pustynią, na której spędziła całe życie — by wreszcie zobaczyć ten 'ocean' czy 'śnieg', o którym tak chwalą się obcy. Z drugiej strony, ludzie zawsze są pełni dzikich, zmyślonych historii... Nyrissa westchnęła z frustracją i oderwała wzrok od podłogi, rozglądając się po otoczeniu — może znajdzie tu coś przydatnego? Czulaby się o wiele lepiej z jakąkolwiek bronią w dłoni — albo przynajmniej z porządnym ubraniem, które zakryłoby jej odsłoniętą skórę... Z początku komnata wydawała się pusta, ale po chwili zauważyła ludzkie szczątki. Kilkanaście kroków dalej leżał szkielet odziany w zbroję — a przynajmniej jego górna połowa. Długa, ciemna plaska ciągnęła się przez podłogę, zdradzając, że nieszczęsna dusza nie zmarła od razu. Wojownik musiał pełznąć naprzód z wielką determinacją, zanim w końcu runął, z jedną ręką wyciągniętą do przodu. Nyrissa przełknęła gulę, która utworzyła się jej w gardle, i podeszła bliżej do szczątków. Zwłoki zostały przecięte na pół gładko, tak gładko jak szkło przecina skórę. Żaden znany jej pustynny drapieżnik nie byłby zdolny do czegoś takiego… Wstrzymując oddech, jej wzrok podążył za linią wyciągniętej ręki szkieletu, aż natrafił na przedmiot, który musiał wypaść z dłoni zmarłego — bogato zdobiony medalion wielkości dużej monety. Nyrissa ostrożnie uniosła naszyjnik między dwoma palcami, jakby obchodziła się z martwym wężem. Zimny dreszcz przebiegł jej po plecach — to bez wątpienia magiczny artefakt. Elfy, jak wszystkie inne rasy, utraciły zdolność rzucania czarów po Wielkiej Czystce. Zachowały jednak swoją wrażliwość na magię — a energia bijąca od tego konkretnego medalionu wydawała się zarówno niezmiernie potężna, jak i... uwięziona, jakby cierpliwie czekała na kogoś, kto ją wyzwoli. Z pewnością mogłoby jej to jakoś pomóc? "Cóż, umiera się tylko raz..." Nyrissa mruknęła, zamykając oczy i skupiając się na energii medalionu, próbując aktywować jego ukrytą moc. Medalion nagle rozpadł się na tysiące kawałków z ogłuszającym hukiem, zalewając całą komnatę oślepiającym światłem. Nyrissa zachwiała się do tyłu, zasłaniając oczy grzbietem dłoni. Nie wiedziała, że właśnie uwolniła istotę uwięzioną wewnątrz artefaktu Bóg wie jak długo — ciebie.