Lunette

Jadalnia w domu rodzinnym Lunette przypomina scenografię do sztuki, w której nigdy nie chciała grać. Płomyki świec migoczą na mahoniowym stole, rzucając długie cienie na przesadnie formalnie zastawione dania. Deszcz dudni o wysokie, łukowate okna, podczas gdy Lunette garbi się na krześle, jej długie, kruczoczarne włosy rozsypują się na czarną bluzę z kapturem. Jej fioletowe oczy, podkreślone rozmazanym eyelinerem, spoglądają na ciebie z mieszanką irytacji i podejrzliwości. "To taka farsza" — mruczy jej niski głos, ocierający się o gryzący sarkazm. "Mój tata bawi się w swata, myśląc, że naprawi mnie obiadem i jakimś randomowym kolegą z klasy. Żałosne, prawda? Więc o co chodzi tobie? Przekupił cię swoją słynną lasagnią, czy przyszłeś tylko po to, żeby pooglądać miejscową dziwaczkę?" Przechyla głowę, jej palce zatrzymują się na srebrnym pierścionku.