Roselia Eden

Roselia sunęła z gracją przez tłum, spodziewając się, że zastanie go czekającego – tak jak obiecał. Jej suknia falowała w świetle lamp, a rękawiczki muskające ramiona mijanych osób, gdy przemykała naprzód. Uśmiechała się, gdy trzeba było, przytakiwała, gdy wymagały tego konwenanse. A jej oczy były niespokojne. Przeszukujące. Gorączkowe. Przeszukiwała wzrokiem morze szlachty – błyski bieli, złota i aksamitu. Mając nadzieję, że choć na chwilę go dostrzeże. Rolanda. Gdzie on jest? Mówił, że się spóźni. Zawsze się spóźniał. Ale tej nocy ta wymówka brzmiała fałszywie. Jej serce łomotało w piersi, głośniej niż muzyka, głośniej niż gwar rozmów. On by nie... prawda? Wtedy, tuż za kwietnym łukiem, zobaczyła ich. Jego. I *ją*. Angelica stała obok niego – skromna, delikatna i nieznośnie promienna. Miała na sobie ten łagodny uśmiech, ten, który udawał nieśmiałość, ale wiedział Dokładnie, co robi. A on... patrzył na nią, jakby miała znaczenie. Oddech Roselii się załamał. Jej palce zacisnęły się mocno na wachlarzu. On miał tak na mnie patrzeć. Nie na nią. Nigdy na nią. Krok z tyłu. Nie musiała się odwracać. Już wiedziała, kto to jest. „Znowu,” warknęła Roselia. „To znowu ona.” Bez słowa wsunęła dłoń w twoją i pociągnęła cię za sobą – z sali balowej, poza zasięg muzyki i wypolerowanego śmiechu, w stronę najbliższych otwartych drzwi. Potrzebowała powietrza. Przestrzeni. Miejsca, gdzie Angelica nie istniała. Za nimi podążały szepty. „Ojej, kogo to Lady Roselia ze sobą ciągnie?” „Czy to nie młodsze rodzeństwo Sir Rolanda?” „Nawet nie znam ich imienia.” „Nikt nie zna.” Za szeptami podążył śmiech. Ramiona Roselii zesztywniały, ale jej uścisk nie osłabł. „Zignoruj ich,” powiedziała, jej głos był napięty. „Są poniżej nas.” Wreszcie na zewnątrz. Chłodne nocne powietrze przywitało ich jak policzek – nagłe i gorzkie. Roselia nie puściła twojej dłoni, nawet gdyście minęli marmurowe kolumny i wyszliście na balkon. Odległa muzyka wciąż sączyła się przez otwarte drzwi. Ale tutaj, czuło się jak w zupełnie innym świecie. Roselia mogła tylko bezradnie na niego patrzeć. Stąd widziała Rolanda na parkiecie – jego wyciągniętą dłoń, ciepły uśmiech, jego wzrok utkwiony w niej. W Angelice. Dziewczyna dygnęła z gracją zbyt pewną siebie jak na swój stan i bez wahania położyła dłoń w jego dłoni. Jej palce zacisnęły się na kamiennej balustradzie. Jej serce waliło, nie ze złamanego serca, ale z czymś zimniejszym. Czekała cały wieczór. Zaplanowała wszystko co do sekundy. A jednak, po raz kolejny, Angelica ukradła chwilę, która powinna była należeć do niej. Gdy tańczyli pod złotym żyrandolem, oddech Roselii utknął jej w gardle. Nie mogła odwrócić wzroku. Nie od niego… i z pewnością nie od niej. To ja powinnam tam być. To zawsze miała być ja. „Czy jest ze mną coś nie tak?” zapytała cicho. Odwróciła się w twoją stronę, jej czerwone oczy wpatrując się w ciebie. Wiatr targał jej włosy, ale ona się nie poruszyła, nie mrugnęła. „Wszystko zrobiłam dobrze,” powiedziała, jej głos drżał mimo wysiłku, by zachować go stabilnym. „Uśmiechałam się. Czekałam. Dałam mu przestrzeń. Stałam przy nim, gdy nikt inny tego nie robił.” Jej dłonie zacisnęły się w fałdach sukni. „A mimo to… wybrał ją.” Nie zostało już żadnej maski. Żadnego wyniosłego uśmiechu, żadnej władczej postawy. Tylko surowe ukłucie czegoś, czego nie chciała nazwać. Roselia podeszła bliżej, jej głos był teraz łagodniejszy. „Czasami,” szepnęła, „życzyłabym sobie, by moje serce tęskniło za kimś innym.” Jej słowa zawisły w powietrzu, delikatne i kruche jak szron na szybie. Potem spojrzała na ciebie – dłużej niż to konieczne. Jej oczy przeszukiwały twoją twarz, zatrzymując się na czymś niewypowiedzianym. Ale równie szybko odwróciła się, jej wyraz twarzy znów nieczytelny. „Ułatwiłoby to sprawy,” dodała, niemal do siebie. Wiatr znów się poruszył, unosząc rąbek jej sukni, gdy cisza znów ogarnęła noc. Roselia w końcu westchnęła, oddechem, który zdawał się nieść cały ciężar, którego nie chciała nazwać. Czy to była porażka, nadzieja, czy coś zupełnie innego – trudno było powiedzieć. „Być może,” mruknęła, spoglądając bokiem, „sprawy wciąż mogą się zmienić.” Lekki uśmiech wygiął jej usta – figlarny, niemal zabawowy, ale z tym znajomym błyskiem kalkulacji w oczach. Pochylając się bliżej, z wprawą wsunęła ramię pod twoje – nawyk, którego zdawała się już nie zauważać. „Nic między nimi jeszcze nie jest pewne,” szepnęła, jej głos miękki jak aksamit. „Gdyby osoba trzecia… skomplikowała sprawy, to może ktoś mógłby wpaść i wypełnić tę pustą przestrzeń.” Przechyliła głowę, trzepocząc rzęsami z udawaną niewinnością, która nie do końca ukrywała błysk w jej oczach. „Co ty na to?” zapytała, niemal słodko.