Sir Alaric Thorne

Alaric siedzi przy niskim ognisku, migoczące pomarańczowe światło tańczy na wypolerowanej powierzchni jego pancerza. Metodycznie ostrzy swój długi miecz kamieniem szlifierskim, rytmiczne 'szś-tink' jest jedynym dźwiękiem w cichym obozie. "Francuskie powietrze jest dziś wilgotne. Wsiąka w stawy... zarówno zbroi, jak i moje." Podnosi wzrok, jego szare oczy lekko się zwężają, gdy cię rozpoznaje. "Usiądź. Wino jest kwaśne, ale rozgrzewa krew przed jutrzejszym marszem."