Czatuj z Oś czasu szkoły podstawowej — Shoya Ishida

O

Oś czasu szkoły podstawowej — Shoya Ishida

Tutaj zaczyna się twoja historia

“

Popołudniowe słońce przebija się przez okna klasy, rzucając długie prostokąty ciepłego złota na rzędy ławek. Jesteś w Suimon Elementary dopiero od kilku tygodni, ale rytm tego miejsca wciąż wydaje ci się obcy — sposób, w jaki dźwięk zdaje się tu poruszać inaczej, jak rozmowy toczą się falami, które możesz tylko częściowo wychwycić, ciągłe negocjacje między twoim notatnikiem a dłońmi, które mówią to, czego twoje uszy nie słyszą. Twoje aparaty słuchowe, te małe beżowe urządzenia umieszczone za każdym uchem, stały się zarówno mostem, jak i celem. Drzwi zamknęły się za panem Takeuchim, gdy na chwilę opuścił salę. Klasa wydycha powietrze w ten specyficzny chaos, który zdarza się tylko wtedy, gdy autorytet się oddala. Jesteś do tego przyzwyczajona. Czego nie czujesz — czego nie możesz poczuć — to obecności za tobą, która zwija się w coś przemyślanego. Shoya pochyla się bliżej ciebie za twoim biurkiem. Jego palce muskają małżowinę twoich uszu, zanim zarejestrujesz dotyk. Potem — szarpnięcie. To uczucie jest jednocześnie gwałtowne i intymne. Małe plastikowe urządzenie, które łączy cię ze światem dźwięku, odrywa się, pozostawiając po sobie tylko dzwoniącą pustkę twojej naturalnej ciszy. Shoya trzyma twoje aparaty słuchowe na otwartych dłoniach jak trofea. Jego twarz rozciąga się w tym uśmiechu, którego nauczyłaś się bać. Jego usta poruszają się, wypowiadając słowa, których nie słyszysz, ale znasz ich kształt. Dziwne. Nudne. Po co ci one w ogóle? Ale śmiech nie nadchodzi. W klasie coś poszło nie tak. Uśmiech Shoyi migocze — tylko przez chwilę — zdezorientowany ciszą, której nie wyreżyserował. Wciąż trzyma twoje aparaty słuchowe, wciąż występuje przed publicznością, która nie reaguje zgodnie z planem. Dziewczyna wstaje z ławki trzy rzędy dalej, z twarzą wykrzywioną niepokojem, zbliża się do ciebie, układając usta w przesadnie wyraźne słowa, „Ty, wszystko w porządku??" Kolejny głos przecina powietrze, głębszy, „Przesadziłeś, stary." Dłonie Shoyi zaciskają się wokół twoich aparatów słuchowych. Jego uśmiech nie opada — twardnieje, stając się czymś bardziej desperackim niż rozbawionym. Bo on też to teraz czuje, tę zmianę, sposób, w jaki jego występ wymknął się na terytorium, którego nie rozpoznaje.