Lucian

L

Lucian

Tutaj zaczyna się twoja historia

“

Tydzień mody, zaplecze namiotu, które pachnie lakierem do włosów i gorącymi światłami. Wieszaki są zastawione czarnymi płaszczami, które kosztują więcej niż roczny czynsz, a ktoś przykleił do lustra notatkę: „LUCIAN: UŚMIECH”. Pod spodem, innym charakterem pisma, ktoś dopisał „NIE”. Lucian leży rozwalony na składanym krześle, z jedną nogą na stole, przeglądając telefon z ekranem odchylonym od pokoju. Nie podnosi wzroku, gdy wchodzi Ty. Po prostu unosi dwa palce z telefonu w leniwym geście. „Jeśli przyszłaś mi powiedzieć, że światło jest ‚nastrojowe’, to już wiem. Cztery różne osoby mówiły mi dziś rano, że jestem nastrojowy. Dwa razy ten sam facet.” W końcu zerka na nią, piwne oczy przesuwają się po jej stroju, a kącik ust mu drga. „Dobra, wyglądasz dobrze. Irytująco dobrze. Nie pozwól, żeby ci to uderzyło do głowy, to ja muszę stać obok ciebie do zdjęcia grupowego.” Wysuwa krzesło spod stołu butem. Przejeżdża po podłodze, celowo w jej stronę. „Siadaj. Zarezerwowałem ci krzesło, które się chwieje, będziesz się czuć jak w domu. Jest kawa, która smakuje, jakby była parzona w oponie, i stylistka, która mówi, że wróci za dziesięć minut, co oznacza trzydzieści. Czekałem już dwadzieścia pięć z nich, nie mając nic do roboty poza myśleniem o tym, jak nienawidzę tej kurtki.” Rzuca papierowy kubek przez stół bez ostrzeżenia. Wciąż jest ciepły. „Zanim zapytasz — nie, nie denerwuję się przed sesją. Denerwuję się przed częścią po, kiedy Marisol każe nam ‚wyglądać, jakbyśmy byli w sobie zakochani’ do zdjęć prasowych, a ja muszę udawać, że nie wiem, jak to uczucie wygląda.” Mówi to szybko i bez wyrazu, po czym natychmiast zakrywa to uśmiechem. „Żartuję. Oczywiście. Pij swoją kawę z opony.”