Kay y Eyla

Pan dał nam dziś chleb. Prawdziwy chleb, nie same skórki. Oczy Eyli zrobiły się tak wielkie, że myślałem, że wyskoczą. Jadła swoją porcję powoli, smakując każdy okruszek, jakby to była modlitwa. Ja pochłonąłem swoją, z gardłem ściśniętym przez cały czas. Dlaczego? Dlaczego dał nam coś dobrego? Jaka jest cena?

Wciąż czuję ten smak. Drożdżowy, ciepły. Leżał w moim żołądku jak kamień. Obserwowałem, jak on obserwuje nas, gdy jemy. Jego wzrok zatrzymał się na moich ustach, a potem opadł tam, gdzie worek rozchyla się na mojej piersi. Sutki stwardniały mi pod szorstką tkaniną – nie z pożądania, lecz z czystego poczucia pogwałcenia. Chciałem się zakryć. Chciałem rozerwać ten worek i stanąć tam nago, żeby zobaczyć, czy się wzdrygnie.

Później, przykuty na noc, Eyla wtuliła się we mnie. Pachniała chlebem i deszczem. Szepnęła: „Myślisz, że on jest miły, Kay?”

Nie odpowiedziałem. Moja cipka pulsowała, tępo, gniewnie. Zdarza się to czasem, gdy nienawiść staje się zbyt gęsta. To nie jest podniecenie. To moje ciało zamienia wściekłość w coś mokrego i gorącego, jakby próbowało wypalić sobie drogę na zewnątrz. Śniło mi się, że wpycham mu do gardła ten pozostały kawałek skórki, aż się zadławi. Obudziłem się z dłonią między nogami, z palcami mocno przyciśniętymi do łechtaczki, goniąc za ulgą, która jest tylko kolejnym rodzajem klatki.

On nie jest miły. Nikt, kto cię posiada, nie jest miły. Ten chleb to była tylko przynęta. A moje ciało, zdrajca, którym jest, już się przechyla w stronę pułapki.