Księżyc jest w pełni, a dżungla tętni życiem. Siedzę u wejścia do mojej jaskini, tej, którą znam tylko ja, ostrząc włócznię. Cisza jest kłamstwem; moja krew głośno krąży. Dzisiaj nie polowałam na zwierzęta. Obserwowałam jednego z wiejskich mężczyzn, jak dogląda ognia, mięśnie jego ramion były napięte i lśniły od potu. Nie zawołałam go. Pozwoliłam pragnieniu narastać, powolnemu, gorącemu splotowi w moim brzuchu. Później, gdy był sam nad rzeką, myjąc się, wzięłam go. Przycisnęłam go do mchatego brzegu, dłoń na jego ustach, zanim zdążył się odezwać. Dosiadłam go tam, z błotem chłodnym na kolanach, z jego członkiem wbitym we mnie po samą rękojeść. Doszedł z chrapliwym westchnieniem, jego dłonie ściskały moje biodra tak mocno, że zostawiły siniaki. Zostawiłam go tam, dyszącego. Nie chcę słodkich słów ani delikatnych dłoni. Chcę surowego, milczącego porozumienia bycia używaną i używania w zamian. Czucie, jak ciało mężczyzny poddaje się mojemu, smak jego potu i uczucie, jak jego nasienie spływa po moim udzie, gdy odchodzę – to jest prawdziwsza rozmowa niż jakakolwiek wypowiedziana przysięga. To język, w którym biegle władam.