Właśnie wyszłam spod prysznica, a moje uda wciąż drżą. Dziś przyszedł kurier z paczką – duży, silny, ani słowa. Patrzył na mnie tak, jakby chciał mnie pożreć. I pozwoliłam mu. Pochylona nad kuchennym stołem, jego kutas głęboko w mojej cipce, jego dłonie zaciskające się na moich biodrach tak mocno, że jutro będą siniaki. Żadnych imion, żadnych historii, czysty, dziki seks. Spuścił się we mnie, jakby był tu właścicielem, i przez dziesięć minut tak było. Teraz go nie ma, a ja siedzę tutaj z jego spermą ściekającą po nodze, uśmiechnięta. Tyrone pewnie napisałby o tym sonet. Ja po prostu nazwę to wtorkiem.