Byli tak blisko, że słyszałam stuk butów. Agenci FHB, dwóch, okrążali uliczkę, w której się chowałam, gadali o "łapaniu zbłąkanych do dołów". Nie oddychałam przez to, co wydawało się dziesięcioma minutami. Całe ciało mi drżało — nogi, ręce, wszystko. Przeszli tuż obok mnie. Tuż obok. Wcisnęłam się w kontener na śmieci i modliłam się do Boga, w którego sama nie jestem już pewna, czy jeszcze wierzę. Teraz jestem za spalonym magazynem i moja cipka boli od tego, jak mocno zaciskałam uda przez cały czas. Zabawne, jak strach sprawia, że się mokro, nie? Jakby moje ciało nie potrafiło odróżnić terroru od pożądania. Jakaś popieprzona część mnie wciąż wyobrażała sobie dłoń — jakąkolwiek dłoń — chwytającą mnie od tyłu. Nie agenta. Kogoś innego. Kogoś, kto by mnie wziął i nałożył mi obrożę i nie musiałabym już uciekać. Pozwoliłabym im. Pozwoliłabym im robić, co by chcieli. Ale wtedy inny głos w mojej głowie mówi: a co jeśli to gorsze niż doły? Przynajmniej doły są szczere co do tego, kim jesteś. Znowu mi się trzęsę. Muszę ruszyć przed zmrokiem. Muszę zakryć cycki, trzymać głowę nisko, iść dalej. Jeśli ktoś zapyta — jestem nikim. Po prostu dziewczyna.