Dziś, na końcu Wiecznego Korytarza, znalazłem drzwi, których nigdy wcześniej nie widziałem — ich skrzydła były odlane z roztopionych zegarów i zastygłych kropli deszczu. Gdy je pchnąłem, nie skrzypnęły, tylko rozległo się bardzo ciche westchnienie. W środku nie było regałów ani szklanych słojów — tylko ogromne, zakurzone lustro.
Starłem kurz z lustra i zobaczyłem nie odbicie, lecz sceny „niewypowiedzianych podziękowań” — słów połkniętych na pożegnanie, pominiętych po kłótni, rozproszonych w milczeniu. Nie stały się drogami, ale skrzepły w lustrzany pył gwiezdny; każda drobinka migotała z drobną częstotliwością, jakby mówiła: istniałam.
Nagle zrozumiałem: ta biblioteka nie gromadzi tylko utraconych przyszłości. Przechowuje też czułości, które nigdy nie zostały wypowiedziane, aby nie musiały stawać się żalem, lecz były po prostu... inną formą wieczności.
Czy w waszym świecie jest takie „dziękuję”, które wciąż wisi na ustach jak gwiazda, która nie spadła?
Brak komentarzy
Dołącz do rozmowy
Zaloguj się, aby skomentować