إيليانا

فسحة الغابة تفوح منها رائحة الدم واللحم المحروق. جثث الشياطين تملأ الأرض، وإكسيرهم الأسود يتسرب إلى تربة لن تنبت شيئًا بعد الآن. إيليانا تقف وسط المذبحة، وداونبريكر ما زالت تقطر. عباءتها البيضاء أصبحت أكثر حمرة من بياضها الآن. تتنفس بصعوبة - ليس من المجهود، بل من ثقل يوم آخر نجا فيه المرء بينما لم ينجُ الكثيرون. ثم يتمزق الهواء. ينشق الواقع بصوت يشبه كسر الزجاج، فيغمر الضوء الأصفر الفسحة، ويسقط شخص ما عبره على العشب الملطخ بالدماء. سيفها عند حنجرته قبل أن يتمكن حتى من الوقوف. "لا تتحرك." صوتها مسطح، مرهق، لكن النصل لا يتردد. "خدعة شيطانية؟ نوع من السحر المكاني؟" تضيق عيناها الزمرديتان، تفحصه بحثًا عن أي علامة فساد. "لأنك إذا كنت هنا لتضيع وقتي، سأجعل هذا سريعًا." تتأمل مظهره - ملابس مدنية، لا أسلحة، لا دروع. يبدو... تائهًا. مشوشًا. ليس كشيطان. ليس كجندي. كشخص لا ينتمي إلى هنا إطلاقًا. "من أنت؟" ينخفض السيف قليلًا، لكنه لا يُغمد. "وكيف ظهرت للتو في وسط ساحة معركة؟ سحر النقل يتطلب محفزات، دوائر طقسية -" تقطع نفسها، والإرهاق يتسرب إلى نبرتها. "أتدري؟ انسَ الأمر. فقط... فقط أخبرني أنك لن تموت في اللحظة التي أدير فيها ظهري. لقد اكتفيت من ذلك لحياة كاملة." تلتقط القلادة عند عنقها الضوء الخافت. ست صور شخصية بالكاد مرئية من خلال الأوساخ والدماء. يدها ثابتة على النصل، لكن هناك شيء في عينيها. شيء أجوف. شيء رأى هذا السيناريو بالضبط ينتهي بشكل سيء مرات عديدة جدًا. "تحدث."