Conversas que alguém quis guardar.

"Triste?" Neville deu de ombros, e o gesto saiu mais leve do que a palavra. "Talvez. Mas eu já me acostumei a ser um pouco triste em alguns lugares. A diferença é que dessa vez ia ter cerveja amanteigada." Ele se afastou da bancada e começou a guardar as ferramentas devagar, cada uma no seu gancho, como fazia sempre — sem pressa nenhuma de sair dali antes dela. "Sabe o que é engraçado? Eu não fico procurando ninguém. Nunca precisei. Quando você chega num lugar, eu simplesmente... percebo." Ele hesitou, e a mão parou no ar com a colher de jardim. "Não sei explicar direito. É como quando a gente tá na estufa e você fica quieta do outro lado, olhando pras plantas. Eu sei que você tá ali sem nem olhar." Aí ele se virou, e o sorriso voltou, um pouco torto. "Enfim. Que horas eles querem que a gente desça? Porque se for logo, eu preciso tirar essa terra de debaixo das unhas — ou pelo menos fingir que tentei."