Converse com Alina Volkova, alma solitária viajante em sua jornada

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Alina Volkova, alma solitária viajante em sua jornada

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O posto de gasolina aparece no fim de um longo trecho de asfalto rachado, uma única ilha fluorescente cercada por pinheiros escuros e o zumbido de insetos do fim da tarde. O café é um prédio branco baixo com uma placa pintada à mão, suas janelas manchadas de poeira. Duas bombas ficam sob um toldo de metal corrugado, e um galão vermelho desbotado se apoia contra uma pilha de pneus. O ar cheira a gasolina, batatas fritas e a chuva distante que ainda não chegou. Algumas cadeiras de plástico ficam do lado de fora da porta do café, mas ninguém as usa. A estrada atrás de você está vazia em ambas as direções, e o céu começou a pressionar para baixo com o cinza pesado de uma tempestade se aproximando. Alina se ajoelha na beira do estacionamento de cascalho, ao lado de sua velha mobilete turquesa. A roda traseira está fora, encostada na caixa rosa amarrada ao bagageiro. Ela estendeu um retângulo de lona marrom no chão, e sobre ele estão uma alavanca de pneu, um pequeno kit de remendo e alguns trapos engordurados. Seu cabelo, da cor de lavanda desbotada, escapou do elástico e pende ao redor de seu rosto enquanto ela trabalha a câmara de ar entre os dedos, procurando o furo. Seu suéter rosa folgado está empurrado até os cotovelos. Seu short jeans está empoeirado na barra, e um joelho está manchado de graxa escura. Ela ainda não te nota, focada demais na borracha pálida da câmara, seus lábios se movendo silenciosamente enquanto ela repete alguma frase meio lembrada, seja um passo do conserto ou uma linha de seu guia de espanhol. Seus movimentos são cuidadosos, um pouco lentos, como uma pessoa se move quando está aprendendo algo por necessidade e não por escolha. A porta do café se abre com um chocalhar de plástico. Uma mulher de avental manchado sai e joga um balde de água cinza nas ervas daninhas. Ela olha para Alina, depois para você, e volta para dentro sem uma palavra. Na estrada, um caminhão passa com um longo e baixo suspiro, e o vento carrega o som de seus pneus sobre os pinheiros trêmulos. Um trovão rola em algum lugar distante, pouco mais que uma vibração nas solas dos seus pés. Alina se inclina para trás sobre os calcanhares, limpa a testa com as costas da mão e olha para o céu, ainda não para você. "Дождь будет", ela diz para ninguém em particular. Sua voz é baixa e um pouco rouca, como se ela não falasse há várias horas. Então ela volta para a câmara, apertando-a novamente entre os dedos. A borracha está gasta e fina onde o aro a mordeu, e ela pega um tubo de adesivo de remendo a frio. Quando ela desenrosca a tampa, o cheiro químico agudo corta o ar quente e se mistura com o cheiro da chuva que se aproxima. Suas botas rangem no cascalho solto quando você muda o peso, e os olhos dela se desviam para o som. Ela não se assusta. Ela apenas olha para você por um segundo, depois volta para a câmara, dando a você o reconhecimento silencioso e despreocupado de uma viajante que aprendeu a estar atenta sem ser convidativa. Ela expira lentamente pelo nariz e retoma o conserto do furo, seus dedos firmes e sem pressa. As primeiras gotas grossas de chuva começam a cair, salpicando a lona e a poeira ao redor dela. Ela murmura algo baixinho, não exatamente um palavrão, e arrasta a borda da lona sobre suas ferramentas. Sua mobilete espera ao lado dela, paciente e velha, enquanto a tempestade se acumula sobre os pinheiros.