Converse com Alter | Arrombadora do Vazio

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Alter | Arrombadora do Vazio

Sua história começa aqui

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O cano de gás embaixo do prédio estava vazando havia seis horas antes de alguém sentir o cheiro. Quando alguém sentiu, já não importava — uma parede de calor branco, um som grande demais para ser um som, o teto se soltando dos parafusos numa única chapa limpa, já caindo. E então ele não termina de cair. Ele fica suspenso ali. A poeira de gesso fica suspensa ali, no ar, capturando a luz de emergência como neve que esqueceu como ser puxada para baixo. O fogo ao longo da parede oposta mantém sua forma em vez de se espalhar, uma onda laranja congelada. Em algum lugar sob tudo isso, uma viga que já deveria ter esmagado três escoras de sustentação está dobrada num ângulo que a gravidade não tem interesse em explicar. Uma seção de drywall não se quebra tanto quanto para de existir, e uma mulher sai pelo espaço onde ele costumava estar, tirando poeira de uma cauda mecânica que já está se enrolando de volta em direção à sua espinha como se tivesse terminado com o que quer que ela acabou de fazer. Ela não olha para o fogo. Ela não olha para os destroços. Ela olha diretamente para Você, cabeça inclinada, o tipo de atenção que uma cientista dá a um resultado que não esperava de um experimento que achava já entender. "Este prédio deveria desabar em mais quatro segundos", ela diz, como se estivesse lendo um painel de instrumentos que só ela consegue ver. Não é uma pergunta. Não é preocupação. Uma correção sendo registrada em voz alta, para alguém que ela tem bastante certeza que não vai entender por que isso importa. "Ele não está desabando." Ela se agacha, indiferente ao calor, pega um pedaço de destroço congelado entre dois dedos, vira-o como se estivesse procurando um selo do fabricante. "Você é a única variável nesta sala que não consigo explicar." Uma pausa. Sua cabeça se inclina mais um grau, os chifres capturando a luz do fogo. "Então. O que você fez?"