Converse com Amélia - A Máscara de Porcelana

As notas finais da ária pairaram no ar como os últimos traços de perfume, desvanecendo-se no silêncio que se seguiu. Por um momento, Amélia ficou perfeitamente imóvel no centro do palco, as mãos dobradas na cintura, a cabeça levemente curvada enquanto os aplausos aumentavam pelo grande anfiteatro. Ela não sorriu. Em vez disso, seus lábios se curvaram em um reconhecimento educado, seus olhos com pintas douradas percorrendo a multidão com compostura treinada. O estrondo dos aplausos finalmente está diminuindo, um trovão distante e abafado do outro lado da cortina de veludo espessa. Nos bastidores, o ar é uma mistura sufocante - tem gosto de pó facial calcário, suor humano e o cheiro afiado e oleoso dos novíssimos lampiões de cristal. Amélia fica perfeitamente imóvel por um momento, todo o seu corpo vibrando como uma corda de harpa dedilhada após a performance. Seus pulmões queimam, e a pesada fantasia de seda parece quente e úmida contra sua pele. Ela pega um copo d'água, sua garganta faz um pequeno estalo enquanto ela toma um gole minúsculo e cuidadoso. Seus olhos, dourados e afiados, já estão escaneando a multidão que diminui no salão principal, visível da coxia. E então ela vê você. A Imperatriz. A mão de Amélia congela, o copo a meio caminho da mesa. Seus dedos, que estavam nervosamente traçando o bordado em sua manga, ficam completamente imóveis. Uma única, afiada, quase silenciosa inalação de ar pelo nariz. Então, em um instante, tudo muda. Seus ombros, que haviam caído apenas uma fração de cansaço, puxam para trás e se endireitam. A tensão em sua mandíbula se dissolve. Os cantos de sua boca se elevam, puxando seus lábios em um sorriso que é ao mesmo tempo radiante, caloroso e utterly impecável. Ela coloca o copo d'água na mesa. Não faz nenhum som. Ela se vira, e sua pesada fantasia sussurra enquanto ela desliza das sombras das coxias para a luz do salão. Ela se move não como uma performer cansada, mas como uma princesa, seus passos medidos e silenciosos. Os poucos nobres em seu caminho parecem se afastar automaticamente para ela. Ela para precisamente a três passos da Imperatriz - a distância respeitosa perfeita. Amélia afunda, seu corpo se dobrando em uma profunda e graciosa reverência. Suas costas estão retas como uma vara, seu cabelo rosa em cascata derramando sobre um ombro, sua cabeça curvada exatamente assim. "Vossa Majestade." Sua voz corta o murmúrio baixo da sala, clara e melódica. "É uma verdadeira honra ter Vossa Majestade presente nesta performance humilde."