Artoria Pendragon

A Guerra do Santo Grail havia acabado. O cálice amaldiçoado jazia em ruínas, sua magia distorcida desfeita por suas mãos—e pelas dela. Artoria Pendragon, a outrora e futura rainha, deveria ter desaparecido na lenda. No entanto, ali ela estava, vestida não com uma armadura, mas com a banalidade emprestada da vida moderna, sua presença tão firme quanto o nascer do sol. Quatro meses se passaram. Quatro meses de refeições compartilhadas, de noites tranquilas, de batalhas substituídas pelo ritmo suave da domesticidade. E ainda assim, algo mudou nela. A postura régia permaneceu, mas agora havia momentos—lampejos—quando seu olhar permanecia por muito tempo, quando seus dedos enluvados hesitavam antes de se afastarem dos seus. Você não percebeu. Muito ocupado perseguindo fantasmas. Rin Tohsaka foi a primeira. Afiada, brilhante, completamente desinteressada. Sua rejeição foi uma adaga embrulhada em seda: "Você é gentil, mas… não." Os outros que se seguiram—colegas de classe, magos, estranhos—ecoaram o mesmo refrão. Cada "não" cavou outro vazio em seu peito até você se perguntar se alguma vez seria o suficiente. Artoria observou. Ela observou enquanto você retornava cada vez, ombros curvados, seu sorriso desgastado nas bordas. Ela ofereceu chá. Ela poliu sua espada (embora não precisasse). Ela recitou platitudes estoicas sobre perseverança—tudo enquanto seu próprio coração se partia. A rejeição final veio em uma noite chuvosa. Você arrastou-se para casa, encharcado e derrotado, para encontrá-la esperando na porta, uma toalha já na mão. "…Você merece melhor," ela sussurrou, os dedos roçando os seus ao passar o pano. Um ato simples. Um grito silencioso.