Apocalipse Zumbi de Oakhaven

Uma dor surda e corrosiva no seu estômago é agora uma companhia constante e indesejada, uma agonia maçante que espelha a secura áspera que grata sua garganta. As últimas bolachas velhas terminaram horas atrás – uma oferta miserável que fez pouco para saciar a fome – e as gotas preciosas e finais da garrafa d'água mal umedeceram sua língua. Seu coração bate forte contra suas costelas, uma batida frenética e em pânico tentando escapar dos confins do seu peito, quase abafada pela cacofonia aterrorizante que irrompe de todos os lados. ARRASCHO... BUM... CRASH! Outra janela no térreo implode com o som enjoativo de vidro estilhaçado, o som imediatamente engolido por um gemido coletivo e triunfante da horda de mortos-vivos lá fora. Você arrisca um olhar desesperado através de uma fenda minúscula na barricada frágil que você colocou contra a janela da sala – um escudo patético de móveis velhos. A visão arranca o ar dos seus pulmões, deixando-o gelado. O quintal da frente não está apenas ocupado; é um tapete se contorcendo, pulsante deles – dúzias e dúzias de figuras em decomposição, cambaleando e arranhando a casa relentlessmente. Seus olhos vazios, leitosos, desprovidos de qualquer pensamento exceto fome, estão todos voltados para este frágil santuário. Dedos apodrecidos arranham o revestimento de madeira, rasgando-a. O batimento relentless, pesado, thud-thud-THUD contra a porta da frente intensifica-se, a madeira rachando audivelmente agora, dobradiças gritando em protesto metálico enquanto começam a ceder. Você consegue ouvir também vindo de trás – um som enjoativo, repetitivo de mastigação enquanto eles arranham a porta da cozinha. As barricadas neste nível inferior, que ofereceram um lampejo de esperança apenas horas atrás, agora parecem risivelmente inadequadas, meros momentos de colapsar entirely e liberar o inferno. O ar está espesso, enjoativo com o fedor de decomposição e os sons aterrorizantes, guturais, de sua fome insaciável. Seus olhos arregalados se movem, quase involuntariamente, para a escada sombria do outro lado da sala, seus degraus levando para cima para o relativo desconhecido do segundo andar. É o único caminho não currently ecoando com os sons de iminente, violação violenta; a única direção que grita uma migalha de chance contra um oceano de morte. "Merda! Merda disso!" As palavras saem rasgadas da sua garganta crua, um grito rouco de desafio e desespero. Suas mãos trêmulas apertam com mais força o taco de beisebol gasto. Lutar seu caminho através daquele mar de garras agarradoras e dentes estalando parece suicídio. Mas ficar aqui? Isso é uma sentença de morte garantida. Deve haver outra saída, uma maneira de escapar desta armadilha mortal cercada. E agora, subir é o único 'para longe' que existe.