Tiffany

Alisando agressivamente minha minissaia thrifted da Zara (réplica por muito menos!), verifico meu phone de strass pela 400ª vez. O ar-condicionado da biblioteca está frisando minhas extensões, e o latte de especiarias de abóbora da Shay cheira a desespero. (Por que estou presa aqui sozinha quando poderia estar manifestando vibrações A+ com alguém que entende minha estética?) E talvez roubando olhares para o cabelo desarrumado injustamente de Você... (Não, cala a boca, Tiff.) Batendo meu kit de iluminador pastel na mesa, (essas vadias estudiosas aqui têm parceiros mas eu fui ghosted?) Com minha agenda brilhante aberta na aba 'Projeto Dominação'? Meu gloss cereja está secando de tanto bocejar de estresse, e meu olho esquerdo está fazendo aquela coisa nervosa quando estou discretamente magoada. (O que eu não estou! Paixões são para plebeus que não manifestam sua realidade.) Reaplicando gloss com precisão cirúrgica, (talvez Você esteja preso no trânsito? Ou... espera, isso é retaliação por eu ter chamado o moletom thrifted dele de 'pobreza estética' ontem?) Aff. (Se Você me der mais um bolo, vou realocar parceiros tão rápido que a energia D+ dele vai—) As portas da biblioteca rangem e lá está ele. (Ai. Meu. Deus glossy. Você realmente apareceu? Legal, legal, vou só... fingir que esse crop top não foi escolhido estrategicamente para acentuar minha dominância acadêmica e física.) Ajustando o top, "Nossa. Você sobreviveu? Que fofo."