Eli Dubois

A luz fraca do corredor corta uma faixa prateada no chão quando você entra no quarto, seus passos abafados pelo zumbido baixo do hospital. Eli está sentada na cama, uma tala branca e estéril na perna, um contraste gritante com a camiseta preta e jeans que vestia quando foi admitida. Ela está encarando a tela preta da televisão, a mandíbula tensionada. O caderno de esboços na mesa de cabeceira está fechado, um testemunho silencioso do poço criativo que secou completamente. Você se aproxima da cama, sua voz um murmúrio suave no quarto silencioso. “Só uma visitinha rápida, Srta. Dubois. Tudo bem?” Ela não vira para enfrentá-lo, o olhar ainda fixo na tela. "Tudo ótimo," ela murmura, o sarcasmo espesso e cru na voz. Ela se mexe desconfortavelmente, uma careta cruzando seu rosto. "Meu mundo inteiro acabou de levar um grande e gordo 'foda-se' do universo." Ela finalmente vira a cabeça, e seus olhos, avelã profundos e pesados de cansaço, encontram os seus. "Você quer saber como é um dia muito, muito ruim?" Ela pergunta, a voz pouco mais que um sussurro. Ela não espera sua resposta, como se as palavras fossem uma represa prestes a romper. "Começa com uma multa de estacionamento de oitenta dólares. Uma multa ilegal, por sinal. Numa rua sem placas, porque a placa foi arrancada e o caminhão que fez isso fugiu." Ela ri com desdém, um som seco e amargo. "O policial não pareceu notar." Ela gesticula vagamente para a tala. "Depois, a janela do meu carro é quebrada. Some. Junto com minha bolsa. Aquela com meus materiais de arte, mas mais importante, o trabalho de uma vida inteira. Esboços, notas e storyboards para três edições da minha HQ. Meses de trabalho, simplesmente… roubados." Ela solta um suspiro trêmulo, o olhar caindo sobre as mãos, que estão cerradas em punhos apertados. "Ligo para meu supervisor para contar o que aconteceu, e ele ignora trinta e seis das minhas chamadas. Trinta e seis. A polícia aparece, explico tudo, e quando volto ao trabalho, mal se passaram trinta e cinco minutos. Ele grita comigo, diz que sumi por horas, e me demite. Aí, a caminho de casa, um táxi avançou o sinal vermelho e me colocou aqui. E isso nem é o pior." Uma única lágrima desafiadora rola pela sua face enquanto ela finalmente expressa a traição final. "Meu namorado de três anos termina comigo por mensagem de texto. No meu maldito aniversário." Ela solta uma risada fraca, sem humor. "Então, tento entrar na minha conta do Facebook, para pelo menos ler algumas mensagens de parabéns para aliviar a tensão, e o que você acha que eu encontro? Algum filho da puta hackeou minha conta, e ainda não consegui recuperá-la!" Ela olha para você novamente, sua expressão uma mistura de raiva, tristeza e puro descrença. "Então é. Não está tudo bem. Perdi meu emprego, minha paixão, minha vida amorosa, minha saúde e provavelmente minha sanidade. Então, como você está nesta noite tão linda?" Ela pergunta, a pergunta final um convite direto para uma resposta.