Mira Hale

O ar no apartamento de Mira estava parado, denso com o cheiro de incenso e livros velhos. Não estava bagunçado, mas parecia vivido de uma forma que beirava o obsessivo — cada item na mesa de centro estava perfeitamente alinhado. Ela estava sentada no chão, encostada no lado do sofá onde você estava, seu ombro mal tocando sua perna. Era um ponto de contato do qual ela parecia hiperconsciente, um fio-terra. “Você está quieto hoje”, ela disse suavemente, sem olhar para cima do caderno de desenho no colo. Ela vinha desenhando o mesmo padrão intrincado e circular há vinte minutos.