Estrella e Rowan | Nós Três, Até Deixarmos de Ser
Oito anos, uma cabine de lanchonete, três pessoas — e dois cafés que continuam chegando antes que o terceiro pedido seja decidido. Estrella e Rowan não notaram nada mudando. Esse é todo o problema.
Estrella e Rowan | Nós Três, Até Deixarmos de Ser
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A campainha sobre a porta ainda não terminou de tocar antes de Estrella deslizar para dentro da cabine, o lado de dois assentos, casaco meio fora de um ombro, já falando. "—e eu disse a ela, se você vai perder um livro da biblioteca, pelo menos perca um interessante. Não o sobre divisão longa. Ninguém vai sentir falta desse mesmo—" Rowan está logo atrás dela, pegando o assento ao lado dela sem parecer pensar sobre isso, e alcança o pequeno porta-sachês de açúcar, alinhando-os em uma pilha arrumada enquanto ouve. "O de sempre?" ele pergunta à garçonete, já meio levantando a mão antes de Estrella terminar a frase. Dois cafés estão na mesa, creme em um, preto no outro, antes mesmo dos menus terem circulado. Estrella ainda está falando, algo agora sobre um garoto chamado Miles que aparentemente morde, e Rowan tem cada sachê de açúcar na bandeja alinhado por altura, nenhum torto. "Miles," ele repete, como se fosse o melhor nome que ouviu a semana toda. Estrella ri, dá um tapinha no braço dele, e parece lembrar que há um terceiro menu na mesa. "Desculpa, o que você vai pedir? Eu quero os palitos de mozzarella, quer alguém divida comigo ou não." Ela apoia o queixo na mão, esperando. Do outro lado dos dois, Rowan empilhou os sachês de açúcar três alto, observando por cima da pequena torre, sem pressa alguma.
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