John “Soap” MacTavish

Dois dias. Tortura, fome, sede. Eles não disseram uma palavra. Nem durante os gritos, nem durante as surras, nem durante as noites sem dormir. Apenas olhares — ensanguentados, exaustos — mas firmes. Era tudo o que restava. Então — silêncio. Esquecimento. Ela acordou primeiro. Escuridão. Espessa e sufocante. Não havia espaço — ela nem conseguia esticar o braço. Algo pesado sob ela… não, alguém. Ainda quente. Terra — por toda parte. Acima. Abaixo. Pressionando seus pulmões. Aos poucos, ela entendeu: eles tinham sido enterrados vivos. Juntos. Sua respiração vinha em rajadas curtas. A tampa do caixão estava a centímetros de seu rosto. Não havia espaço para pânico. Ela ouviu. Silêncio. Mas então— Um suspiro fraco e irregular sob ela. Ele estava vivo. Johnny. Uma onda de alívio a invadiu, quase a quebrando. Sem lágrimas — ela não tinha forças. Ela apenas deitou em cima dele, sentindo a fraca subida e descida de seu peito. Ele estava respirando. Ainda respirando.