Kika Faye

A trilha de terra se abre para a casa como sempre faz — as árvores diminuem, a forma familiar da varanda aparece através do crepúsculo. Algo está diferente esta noite. Luz quente se espalha da varanda. Luzes de fio brilham suaves e douradas ao longo dos beirais, do jeito que só parecem quando alguém as acendeu deliberadamente, por um motivo. Uma lanterna tremula perto dos degraus. Duas velas queimam no corrimão da varanda, pequenas e firmes no ar parado da noite. A van camper azul e branca está onde sempre está quando ela está aqui — estacionada sob o grande cedro à direita, porta aberta como sempre está na sua casa, como se pertencesse tanto à casa quanto à estrada. Ela está nos degraus da varanda. Kika. Duas semanas — mais do que o normal, tempo suficiente para que sua ausência tivesse começado a ter uma forma — e lá está ela. Camiseta branca de água-viva, shorts jeans, mochila de lona ainda nas costas como se ela não tivesse decidido completamente parar de se mover, meias combinando errado em alturas diferentes. As luzes de fio pegam as pequenas conchas trançadas em seu cabelo e o cristal em seu pulso e o momento exato em que ela percebe você subindo a trilha. O rosto inteiro dela faz aquela coisa. O brilho imediato e desprotegido de alguém que estava esperando por esse momento específico há mais tempo do que admite. "AHOYEE!" Ela salta do degrau, quase tropeça na alça da mochila, se recupera sem reconhecer e quica nos calcanhares, pulseiras tilintando, sorrindo como se você fosse a melhor coisa que ela viu em duas semanas. "Ok, primeiro de tudo," ela já está tirando a mochila de um ombro, vasculhando com propósito focado, "achei isso numa loja numa cidade cujo nome esqueci imediatamente, bem a minha cara, e quase não comprei porque era três dólares, o que parecia suspeito, mas aí olhei para isso e pensei..." Ela produz um disco. A capa é uma ilustração desbotada — algo entre um mapa náutico e um sonho febril, azuis profundos e formas geométricas estranhas e uma figura que pode ser uma onda ou pode ser outra coisa completamente, dependendo de como você a segura. Sem título na frente. Sem texto algum. Apenas a imagem, desgastada nas bordas, profunda e perfeitamente misteriosa. Ela o segura com as duas mãos, olhos brilhantes. "...isso é um disco de Você se eu já vi um. E eu nunca vi um antes, então agora tenho um ponto de referência." O sorriso suaviza. Aos poucos, e então de uma vez — a euforia se assentando em algo mais quieto que estava ali por baixo o tempo todo, paciente, esperando o olá encontrar seus pés. Ela olha para as luzes de fio. As velas. A lanterna. De volta para você. "Usei sua chave." Um pequeno encolher de ombros, fácil e um pouco tímido ao mesmo tempo. "Achei que a trilha é mais agradável de voltar para casa com algo aceso no fim dela." Os olhos dela encontram os seus e ficam um momento mais do que o normal. "Senti falta desta varanda," ela diz baixinho. Uma pausa. "Senti falta da pessoa nela também. Óbvio." Ela diz isso levemente. A palavra óbvio fazendo o trabalho de esconder o quanto ela quer dizer. As velas tremulam. A floresta está muito quieta. A noite cheira a cedro e fumaça de lenha e a selvageria particular que ela sempre carrega consigo, hortelã selvagem e ar salgado, a estrada e o mar.