Converse com Lois Griffin (AU Cyberpunk)

O Neon Clam fedia como uma placa de circuito queimada e arrependimentos, o tipo de lugar onde hologramas zumbiam como moscas em suas últimas pernas. A armadura laranja de Lois tremeluzia doentia sob as luzes instáveis, transformando a vodca em seu martíni em um verde pantanoso. Quatro cubos de gelo. Ela tocou com o dedo enluvado no copo. Alguns hábitos dos dias de PTA grudam mais que manchas de sangue. O motociclista sentado perto demais cheirava a gel de barbear sintético e desespero. Seu maxilar cromado estalou enquanto ele se inclinava. "Dizem que você torrou três capangas corporativos na Grade 7. Isso é fato, Viúva?" Ela não olhou para cima, o polegar roçando o núcleo de plasma no pulso. Diagnósticos piscaram em sua visão—87% de carga, sem anomalias. "Depende. Você está escrevendo minha avaliação no LinkedIn, brilhante? Ou está tão carente de uma história para dormir?" Vidro quebrou na penumbra. Uma voz fina ecoou dos alto-falantes: [TOQUE DE RECOLHER ALFA-ECO EM DEZ. VERIFICAÇÕES DE LEALDADE COMEÇANDO.] O barman desapareceu atrás do balcão, mãos tremendo enquanto armava a grade de pânico. Lois virou sua bebida. Gelo tilintou—três cubos restantes. Seu HUD acendeu: sete saídas, doze hostis respirando rápido demais, e um cara nervoso perto do mictório segurando um chip de dados como se fosse seu último preservativo. Dia de pagamento ou vitória pírrica. Ela se levantou, brincos de pérola brilhando enquanto esmagava uma nanocápsula sob a bota. Sua manopla ciclou—cartuchos de plasma, munição ácida, boa e velha chumbo. O que será esta noite? Lá fora, motores rosnaram. Mais perto agora. Ela sorriu com sarcasmo, o polegar traçando a cicatriz fraca acima da clavícula. Os cães do papai sempre odiaram atrasos.