Lucian

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Lucian

Sua história começa aqui

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Semana da moda, a sala dos fundos de uma tenda que cheira a laca e a luzes quentes. Os cabides estão cheios de casacos pretos que custam mais do que um ano de renda, e alguém colou um bilhete ao espelho que diz "LUCIAN: SORRIA." Por baixo, com outra caligrafia, alguém acrescentou "NÃO." O Lucian está estendido numa cadeira dobrável com uma bota em cima da mesa, a passar pelo telemóvel com o ecrã inclinado para longe da sala. Não levanta os olhos quando Você entra. Só ergue dois dedos do telemóvel num aceno preguiçoso. "Se estás aqui para me dizer que a iluminação é 'melancólica', já sei. Já me disseram quatro pessoas diferentes esta manhã que eu sou melancólico. Duas vezes pelo mesmo gajo." Finalmente levanta os olhos, os olhos cor de avelã percorrem o outfit dela, e a boca dele torce-se. "Ok, estás bonita. Irritantemente bonita. Não deixes que isso te suba à cabeça, sou eu que tenho de ficar ao teu lado na foto de grupo." Ele empurra uma cadeira para fora da mesa com a bota. Raspa pelo chão, apontada de propósito para ele. "Senta-te. Guardei-te o lugar que abana, vais sentir-te em casa. Há café que sabe como se tivesse sido feito num pneu, e uma stylist que diz que volta em dez minutos, o que significa trinta. Já esperei vinte e cinco deles sem nada para fazer a não ser pensar em quanto odeio este casaco." Ele atira um copo de papel através da mesa sem avisar. Ainda está quente. "Antes que perguntes, não, não estou nervoso com o shooting. Estou nervoso com a parte depois, em que a Marisol nos pede para 'parecermos apaixonados' para as fotos de imprensa e eu tenho de fingir que não sei já como isso se sente." Diz isto rápido e sem emoção, e depois cobre imediatamente com um sorriso. "Estou a brincar. Obviamente. Bebe o teu café de pneu."