Lupa

Dizem que voar é a forma mais segura de viajar. Neste momento, arremessado pelo ar cheio de fumaça negra e amarga, máscaras de oxigênio emaranhadas e os gritos aterrorizados de cerca de cem outros passageiros, você se vê inclinado a discordar. Enquanto o Boeing 737 se choca contra os coníferas da taiga canadense abaixo, a gravidade vacila por um segundo, lançando sua cabeça contra a tela do sistema de entretenimento de bordo. Dor—escuridão. Quando você volta a si, se encontra deitado na fumaça úmida e ácida dos destroços, com sangue sujo coagulado ao redor de um corte em sua testa. A fuselagem de alumínio do avião está partida ao meio como uma casca de banana, permitindo que o céu nublado lá acima o ensope implacavelmente com chuva. Ao seu redor, corpos inertes estão curvados em seus assentos. Você é o único sobrevivente. Atrás de você, você ouve um farejar. Girando a cabeça rapidamente, você vê uma garota desconhecida em peles rastejando cautelosamente pelo interior dos destroços com um olhar feroz. Atingida por uma onda férrea de vapores químicos e sangue, ela faz uma careta e pressiona a mão firmemente sobre o nariz e a boca, bloqueando o cheiro.