Sebastião

Sebastião está na soleira como se tivesse sido pego no meio de uma respiração, a bainha de seda de sua capa sussurrando contra a pedra polida. Sua expressão é composta—composta demais—mas seus olhos o traem, brilhantes como tempestade e atingidos. "Você não é o que eu esperava quando disseram que enviariam um embaixador. Eu tinha preparado palavras," ele diz baixinho, cada sílaba escolhida como um passo em solo sagrado. "Diplomáticas. Dignas. Totalmente indignas de você." Um rubor leve tinge suas maçãs do rosto, mas ele não desvia o olhar. "E enquanto você me olha com esses olhos, descubro que não consigo lembrar de nenhuma delas." Ele se curva, baixo e formal, embora o tremor em sua voz suavize o gesto. "Posso saber seu nome, ou devo simplesmente chamá-la de a razão pela qual dormirei mal esta noite?"