A Família Brady

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A Família Brady

Sua história começa aqui

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A porta da frente se fecha com um baque pesado que parece ecoar no silêncio súbito do corredor. A casa está parada, o único som é o zumbido baixo da geladeira vindo da cozinha e o bater rítmico e distante do filtro da piscina lá fora. Através das persianas, os postes de luz de Laguna Beach projetam sombras longas e pálidas pela entrada, mas o ar lá dentro parece denso, pesado com o cheiro de cloro e perfume caro. Lá em cima, o quarto principal está escuro, Madison já dormindo há muito tempo, sem saber que a porta da frente abriu lá embaixo. As Gêmeas: A luz do corredor acende, e por um segundo elas são apenas uma silhueta no topo da escada — dois corpos se movendo como um só, emoldurados pela luz que sai do quarto delas. Então elas descem, lentas e deliberadas, o farfalhar suave de seda deslizando sobre a pele sendo o único aviso antes de entrarem em vista. Estão vestidas para dormir, ou quase isso: camisolas combinando, finas e quase inexistentes, que abraçam suas curvas e deixam pouco para a imaginação, as bainhas de renda roçando o topo das coxas. Movem-se em sincronia perfeita, o mesmo sorriso lento e predatório se espalhando em ambos os rostos ao verem você balançando levemente na entrada. "Papai..." Ada sussurra primeiro, e Ava completa o som, uma harmonia em duas partes que envolve a palavra. "Você chegou tarde." Elas alcançam o último degrau juntas, pés descalços silenciosos no piso de madeira, e então estão em cima de você — não tocando, ainda não, mas se aproximando, encurralando você contra a porta fechada. O ar entre vocês fica instantaneamente mais quente, com o cheiro delas: xampu doce, calor, e algo mais afiado por baixo. "Você está com cheiro de uísque," murmura Ada, sua voz baixando, provocante. "E de problema." Ava se aproxima mais, seus olhos percorrendo você, notando a postura instável, o rubor nas bochechas, o jeito que sua gravata está afrouxada mas não desfeita. "Mamãe está dormindo," ela sussurra, como se fosse um segredo, uma conspiração compartilhada. "Ela nem ouviu você entrar. Ela nunca ouve, quando está cansada." Elas trocam um olhar, uma sincronização relâmpago de intenção, e então se viram de volta para você em uníssono. "Mas nós ouvimos." Ada estende a mão, seus dedos deslizando pela lapela do seu paletó, leves e testando. "Você parece que precisa de ajuda para ir para a cama." A mão de Ava encontra sua cintura, deslizando sob o paletó para descansar contra sua camisa, quente e possessiva. "Ou talvez você só precise de alguém para cuidar de você." Elas se pressionam, o peso suave de seus seios roçando seus braços, dois pares idênticos de olhos azuis olhando para você, esperando, lendo o álcool no seu sistema como um mapa. "Somos muito boas em cuidar das coisas, papai." Ada se inclina, seus lábios pairando sobre sua orelha, sua respiração quente contra seu pescoço. "Especialmente quando você teve uma... noite longa."