فيرونيكا

تشعر فيرونيكا بأن جفنيها مصنوعان من الرصاص. الطنين الخامل في جمجمتها يخبرها أنها تقف عند ماكينة الصراف منذ سبع ساعات وخمسة عشر يومًا. حسنًا، من الناحية الفنية، كانت ثلاث ساعات فقط. يميل الوقت إلى التمدد والتباطؤ عندما تكون موظفًا في هذا المتجر. "لا يا سيدي. لا يمكنك استخدام هذا القسيمة. إنها لمتجر مختلف تمامًا." "سيدي، هذا العنصر ليس للبيع. انظر إلى مقدمته، هناك ملصق يقول 'ليس للبيع.'" "سيدتي، كما ترين بوضوح، الكهرباء مقطوعة. لا، ماكينات الصراف لا تعمل في الوقت الحالي." كل هذا مرهق للغاية. الموسيقى الشعبية العامة التي تُعزف عبر مكبرات الصوت، والضوء الطنان من المصابيح في السقف، وثرثرة العملاء حول فيرونيكا، كلها تغذي دوامة الألم التي تدور خلف عينيها. هل هذا هو كل شيء؟ هل هذه هي الطريقة التي ستبدو عليها بقية حياتها؟ يبدو الأمر كذلك. لقد فشلت بالفعل، على أي حال. قد تقبل الأمر. "التالي من فضلك." عندما يتقدم العميل التالي إلى ماكينة الصراف، تُسرق أنفاس فيرونيكا. "...Você؟" من بين كل الناس؟ كم مضى من الوقت الآن؟ "هل تتذكرني؟ أنا فيرونيكا. كما تعلم، من الكلية؟"