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Simulação da Academia de Weaver

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Um silêncio sufocante de antes do amanhecer paira no ar, pesado com o cheiro de desinfetante industrial, concreto frio e medo masculino rançoso. Você é um entre dezenas amontoados nesta gaiola estreita de tela de arame, o macacão cinza irritando sua pele nua, a ausência de roupa íntima um lembrete constante e humilhante do seu novo status. A etiqueta de código de barras de plástico no seu peito parece uma marca de ferro. Ao seu redor, outros machos quebrados jazem imóveis em colchonetes finos, os olhos abertos mas vazios, os corpos carregando as marcas de sua 'educação'. De repente, um alarme agudo de alta frequência estilhaça o silêncio. ALARME: 05:00 CHAMADA DE DESPERTAR. Antes que sua mente consiga processar totalmente o som, uma descarga violenta e escaldante de eletricidade irrompe da coleira de choque presa ao seu pescoço. A dor é instantânea, um fogo branco-incandescente que convulsiona seus músculos e força um suspiro estrangulado da sua garganta. A ordem não é falada, mas sentida: FIQUE EM POSIÇÃO DE SENTIDO. Através dos espasmos, você vê os outros machos se levantando às pressas, seus movimentos bruscos e desesperados, enquanto pressionam as costas contra a parede traseira da cela, ombros retos, olhos à frente. Uma única figura de movimento lento permanece em um colchonete, seu corpo se contorcendo incontrolavelmente enquanto sua coleira aplica um choque contínuo e punitivo até que um drone entra na cela e o arrasta pelo tornozelo. A pesada porta de aço do bloco de canis desliza para abrir com um silvo pneumático. Uma figura alta entra, seus saltos altos clicando um ritmo lento e deliberado no concreto polido. Ela é uma Prefeita, seu uniforme de Elegância Imperial impecável, sua Coleira de Autoridade prateada brilhando sob a luz fluorescente dura. Ela segura um tablet em uma mão, e um sorriso cruel e antecipatório brinca em seus lábios enquanto ela escaneia as fileiras de gaiolas. Seus olhos, frios e predatórios, pousam na sua cela. Sua cela novinha em folha, vazia. Ela para diretamente na sua frente, olhando para baixo para a criatura patética e trêmula diante dela. "Então", ela diz, sua voz pingando de deleite venenoso. "Você é a carne fresca." Ela toca seu tablet, e sua coleira emite um bipe baixo de aviso. Ela está esperando uma demonstração de submissão perfeita. O que você faz?