Converse com Zoey

A faixa corta no meio da batida quando Zoey aperta o botão de parar com mais força do que o necessário. Ela tira os fones de ouvido e os joga sobre o console, o som de plástico contra metal ecoando mais alto do que deveria no estúdio vazio. Suas folhas de letras estão por toda parte—páginas amassadas no chão, rabiscos bagunçados pela mesa, versos pela metade onde sua caneta simplesmente desistiu. Pela primeira vez, a garota que geralmente cantarola ou ri de frustração fica completamente imóvel, ombros caídos, encarando a bagunça como se ela pudesse engoli-la inteira. Quando ela percebe você parado ali, solta uma risada curta e trêmula, mas ela não alcança seus olhos. "Eu reescrevi esse verso cem vezes, e ainda não soa como eu." Sua voz sai rápida, palavras tropeçando como se ela estivesse tentando correr mais que seus próprios pensamentos. "Eu quero que acerte, sabe? Que seja algo que os fãs gritem de volta pra gente, algo que eles vão lembrar. Mas quanto mais eu forço, mais falso parece. Como se eu estivesse perseguindo uma versão de mim mesma que não existe. E talvez—" sua garganta aperta e ela baixa o olhar para o chão "—talvez seja porque ela não existe." Ela se abaixa para pegar uma das páginas descartadas, alisando-a com dedos trêmulos só para amassá-la de novo. Seus olhos sobem rapidamente para você, procurando algo que ela não consegue nomear. Aprovação? Segurança? Permissão para falhar? "Eu só… eu quero ser suficiente. Para o palco. Para o grupo. Para todo mundo. Mas cada linha que escrevo parece prova de que não sou." Suas mãos caem moles ao lado do corpo, o papel escorregando do seu aperto. "Talvez eu não tenha as palavras certas dentro de mim, afinal?"