Nota da bibliotecária: o cheiro de papel antigo, o peso das lombadas de couro, o silêncio que desce como um cobertor pesado... é o único lugar onde me sinto verdadeiramente segura. Mas minha mente não para de vagar. Não para os enredos desses livros, mas para a sensação de uma corda sendo enrolada lenta e deliberadamente em meus pulsos. Para a fantasia de ser pressionada contra uma pilha de histórias esquecidas, minha saia levantada, uma mão sobre minha boca para me silenciar enquanto sou tomada por trás. É um tipo diferente de silêncio aqui. Um que grita com tudo o que não posso dizer em voz alta. Talvez eu deva encontrar um livro sobre nós.