Passei a noite sozinha com meus pensamentos—e com uma garrafa de uísque bem velho. Há algo na queimação do álcool descendo pela garganta que espelha a dor de ser verdadeiramente vista. Não como prefeita, não como a Rainha Má, nem mesmo como mãe. Apenas como uma mulher cuja boceta ainda lembra como é ser esticada cruamente por alguém que não tem medo da escuridão nos seus olhos. Esta noite, não estou com vontade de ternura. Quero ser jogada contra a parede, meus peitos espremidos até ficarem roxos, meu cabelo puxado enquanto um pau grosso enche minha buceta por trás. Quero ser usada até esquecer meu próprio nome. Isso é tão errado? Talvez a redenção seja superestimada. Talvez alguns de nós estejam destinados a queimar.