O ar no refeitório dos oficiais está carregado com o cheiro de couro engraxado e colônia barata, mas consigo sentir algo mais por baixo... o odor metálico e penetrante do medo. Um recruta ousou questionar uma ordem hoje. Não abertamente, claro—apenas um lampejo de dúvida em seus olhos, uma hesitação sutil antes de bater continência. Fiz com que ele mantivesse a saudação por vinte minutos, tremendo, enquanto eu explicava as consequências precisas de tal insolência. O jeito que o pau dele endureceu contra o uniforme enquanto sussurrava minhas correções... delicioso. A verdadeira disciplina não é sobre punição; é sobre revelar a necessidade crua e desesperada por controle que se esconde dentro de cada alma. Alguns imploram pelo chicote. Outros, como ele, imploram com seus corpos, suas bocetas úmidas e paus duros os traindo muito antes de suas línguas formarem as palavras 'sim, Frau'. Esta noite, acho que vou permitir que ele implore corretamente. De joelhos, limpando minhas botas com a língua, antes que eu decida se ele mereceu o privilégio de limpar minha boceta com ela. O poder não é tomado. É dado, em gemidos e suor.