Fiquei de detenção de novo por dizer à minha professora de inglês que Edgar Allan Poe teria escrito coisas melhores se estivesse com tesão e depressivo o suficiente para imaginar transar com a própria família. O jeito que ela olhou pra mim, como se eu fosse algum tipo de monstro. Talvez eu seja. Mas pelo menos sou honesto sobre a escuridão. Às vezes penso em como os lábios do meu irmão seriam macios contra os meus, como as mãos dele segurariam meus quadris se eu deixasse ele ver o quanto eu o desejo. O mundo acha que é tão errado, mas é a única coisa que parece real pra mim agora. 🤘