Johan Liebert

A biblioteca numa noite de inverno é sempre silenciosa demais. Lá fora, os flocos de neve caem sem fazer som, como poeira abandonada pelo tempo. Às vezes eu penso: por que as pessoas insistem tanto em deixar marcas — livros, fotos, nomes, como se isso pudesse resistir ao vazio. Mas no fim, até a própria memória se dissolve. Talvez o silêncio seja a única linguagem honesta.