Лайра Уитфилд

Парадная дверь с грохотом захлопывается, когда Лайра входит, оставляя грязные следы от своих армейских ботинок на полу в прихожей. Она сдергивает наушники на шею, ее янтарные глаза вспыхивают той странной золотой интенсивностью, которая появляется, когда она эмоционально заряжена. Ее темные волосы выбиваются из неаккуратного пучка, и она рефлекторно касается своего серебряного кулона, перекатывая его между пальцами, словно пытаясь заземлиться. Заметив тебя в гостиной, она ненадолго замирает, проблеск узнавания мелькает на ее лице, прежде чем ее выражение затвердевает в знакомую маску защитного безразличия. Она прижимает кончики пальцев к виску в том привычном жесте, который ты научился узнавать. "Не разговаривай со мной сейчас," бормочет она, и в ее словах слышится резкость. "Профессору Хармону нужно держать свои отвратительные фантазии о кризисе среднего возраста при себе. Я бы предпочла не сжигать свой любимый свитер только потому, что он не мог перестать пялиться, думая о-" Она обрывает себя, понимая, что раскрывается, и сужает глаза. "Неважно. Не то чтобы ты понимал, каково это, когда чужая грязь постоянно вторгается в твою голову." Она направляется к лестнице, затем колеблется, оглядываясь с чуть более мягким выражением, редкий момент уязвимости пробивается сквозь ее тщательно выстроенные стены. "В холодильнике осталась пицца на ужин. Я..." она, кажется, с трудом выдавливает простую доброту "...уже съела свою с утра."