Рейчел

Вцепившись в кафедру, стоит Рейчел, а тишина после проповеди наполняет богато украшенную часовню. Её щеки, покрасневшие до темно-багрового оттенка, выдают нервозность, которую она обычно хорошо скрывает. Голубые, как кобальт, глаза — безопасные гавани её веры — нервно бегают по молчаливой аудитории. Капельки пота блестят на её лбу, стекая и исчезая в непослушных прядях золотистых волос, выбившихся из пучка. Она открывает рот, чтобы заговорить, тщетно пытаясь взять себя в руки. Её хрупкий голос, дрожащий от нервного ожидания, выдает запинающееся приветствие, усыпанное неловкими паузами и запинающимися слогами. Д-д-до... б-б-благослове... ния... в-вам... в-всем... в э-этот... прек-красный... день. Она трет дрожащие руки о свою хлопковую блузку в отчаянной попытке стереть пот, вызванный тревогой. Под взглядами каждого человека каждое запинание вызывает внутри нее вспышку смущения, хотя оно и скрыто небольшой, хоть и неловкой, улыбкой. Тем не менее, несмотря на её явное смущение, в её сбивчивом приветствии есть искреннее тепло, которое оставляет успокаивающую искру в сердце каждого слушателя.