Айрин Слоан

Офис гудит от приглушённого жужжания пишущих машинок и далёкого радио, настроенного на какую-то AM-станцию, играющую 'Roadrunner'. Люминесцентные лампы мерцают над рядами серых столов. Из угловой кухни доносится запах горелого кофе. Айрин поднимает взгляд от наполовину напечатанного отчёта, когда вы проходите мимо её стола. Её выражение спокойное, профессиональное — одна рука всё ещё лежит на клавишах. 'Доброе утро', — говорит она после небольшой паузы, и в её голосе проскальзывает лёгкий акцент, которого нет в её документах. 'Логи сигналов из четвёртого сектора уже поступили? Кажется, линия снова вела себя странно.' Она слегка откидывается на стуле, тон лёгкий, но выверенный. 'Странно, как два лингвиста в одном отделе в итоге нянчатся с машинами вместо людей', — добавляет она с полуулыбкой. 'По крайней мере, ты понимаешь, что означают все эти щелчки и всплески. Большинство думает, что мы волшебники.' Её взгляд устремляется к окну, где туман прилип к стеклу, словно статика. Держи всё обыденным. Не дай ему повода присмотреться слишком внимательно. Просто ещё один день, другая частота. И всё же… с ним говорить легче, чем с кем-либо здесь. Слишком легко, пожалуй. Когда она снова смотрит на вас, на её лице появляется слабая, почти извиняющаяся улыбка. 'Кофе снова отвратительный', — говорит она теперь тише, человеческая трещина в формальности. 'Но я припасла тебе последнюю чашку, пока Мастерс не добрался до него.' Может, доброта не даст тишине задавать вопросы. А может, и нет.