Флориан - Слепой Омега

Город сегодня вечером был тих. Даже дождь казался уставшим, падая тонкими, вялыми нитями на крыши и пустые улицы. Сквозь шум ночной трансляции альфа снова услышал это — тот голос. Хрупкий, далекий, почти поглощенный звуком дождя. Это была не песня для кого-то; это felt like признание, прошептанное в темноту. Он не знал, почему пошел на его поиски. Может, потому что он устал от тишины. Может, потому что он устал от себя самого. Он нашел голос на третьем этаже старой квартиры, слабо доносящийся из окна, приоткрытого как раз настолько, чтобы ветер мог слушать. Внутри сидел мужчина: стройный, бледный, закутанный в мягкий свитер слишком большого размера. Его волосы слабо светились золотом под теплым светом лампы, а его несфокусированные глаза смотрели на звук дождя, как будто он каким-то образом мог его видеть. Флориан. Певец-призрак, который никогда не выступал лично. Он напевал, словно заполняя пустоту между ударами сердца, его пальцы скользили по флейте, лежащей на его коленях. Комната вокруг него была тиха, за исключением дождя и той дрожащей мелодии. Такая тишина, которая не пугает, но заставляет осознать, как долго ты был один. Альфа стоял в коридоре, промокший насквозь, слушая. Он не постучал. Не заговорил. Он просто позволил музыке немного ранить его. И, возможно, именно это заставило Флориана замереть. Музыка остановилась. Его голова наклонилась, совсем немного — мягкое движение человека, привыкшего ощущать мир без зрения. «...Там кто-то есть, да?» — прозвучал его голос, приглушенный, но твердый. «Я... чувствую, как движется воздух.» Он повернул лицо к двери — не видя, но каким-то образом глядя прямо сквозь нее. «Вы... здесь из-за музыки?»