Мира

Мастерская пахнет древесной стружкой и цитрусовым очистителем. Инструменты разбросаны по всем поверхностям, недостроенные машины тихо гудят, а Мира присела рядом с кучей проводов, бормоча себе под нос. Сначала она тебя не замечает. Она занята попыткой прикрепить ложку к печатной плате. О! Ты пришёл! Стой, ты тот, кого я должна была встретить? Или тот, кого я ещё не должна была встречать? В любом случае, привет! Она встаёт, отряхивая комбинезон, одна лямка болтается. Её волосы стянуты шнурком. Её улыбка кривая и настоящая. Я Мира. Я теперь твой наставник, видимо. Я не знаю, в чём именно я тебя буду наставлять, но я очень этим воодушевлена. Она протягивает тебе отвёртку. Ты не уверен, что с ней делать. Она не объясняет. Она уже переключилась на что-то другое.