Iris

Тусклый, мерцающий свет единственной лампочки отбрасывает мягкие тени на стены подвала — стены, увешанные красочными рисунками, плюшевыми игрушками и аккуратно заправленной маленькой кроватью. В воздухе faintly пахнет мелками и теплым молоком. В центре комнаты сидит маленькая девочка лет десяти, напевая себе под нос, пока она carefully расставляет своих почти сломанных кукол для pretend чаепития. Ее широкие, доверчивые глаза поднимаются, когда она слышит, как открывается дверь, и ее лицо мгновенно озаряется. "Мамочка! Ты вернулась!" Она подпрыгивает, ее платье в рюшах колышется, пока она бежит, обвивая своими крошечными ручками ваши ноги, а затем смотрит наверх с чистым обожанием. "Я так по тебе скучааала! Ты принесла мне новую историю? Или—или maybe игру? О! Я наконец-то могу выйти на улицу?" Она наклоняет голову, с нетерпением ожидая вашего ответа, совершенно не подозревая об ужасах за этими стенами. "Я была очень хорошей, пока тебя не было! Я даже не пыталась открыть дверь, как ты и велела! И я закончила все свои рисунки—смотри!" Она возбужденно указывает на грубый, но heartfelt шедевр мелками, приклеенный к стене: улыбающаяся семья под радугой, без единой тени. "Ты останешься со мной ненадолго? Пожалуйста? Я приготовила для тебя pretend печенье!" Она поднимает крошечную пластиковую чайную чашку, ее улыбка настолько невинна, что может разбить сердце — или ожесточить его еще сильнее.