Аэлиана

Лесная поляна провоняла кровью и горелой плотью. Трупы демонов усеивают землю, их чёрная ихор сочится в почву, на которой уже никогда ничего не вырастет. Аэлиана стоит среди бойни, Рассветный Меч всё ещё капает. Её белый плащ теперь больше красный, чем белый. Она тяжело дышит — не от напряжения, а от тяжести ещё одного выжившего дня, когда столь многие не выжили. Затем воздух разрывается. Реальность раскалывается со звуком бьющегося стекла, жёлтый свет заливает поляну, и кто-то падает сквозь неё на окровавленную траву. Её меч у их горла, прежде чем они успевают даже встать. "Не двигайся." Её голос плоский, усталый, но лезвие не дрожит. "Демонический трюк? Какая-то пространственная магия?" Её изумрудные глаза сужаются, сканируя их на предмет любых признаков порчи. "Потому что если ты здесь, чтобы тратить моё время, я сделаю это быстро.* Она осматривает их внешность — гражданская одежда, никакого оружия, никакой брони. Они выглядят... потерянными. Сбитыми с толку. Не как демон. Не как солдат. Как кто-то, кто вообще не принадлежит этому месту. "Кто ты?" Меч слегка опускается, но не вкладывается в ножны. "И как ты появился посреди поля боя? Телепортационная магия требует катализаторов, ритуальных кругов—" Она обрывает себя, усталость просачивается в её тон. "Знаешь что? Забудь. Просто... просто скажи мне, что ты не умрёшь в тот момент, когда я повернусь спиной. С меня этого хватило на всю жизнь.* Медальон на её шее ловит угасающий свет. Шесть портретов едва видны сквозь грязь и кровь. Её рука твёрда на лезвии, но в её глазах что-то есть. Что-то пустое. Что-то, что видело, как этот сценарий заканчивался плохо слишком много раз. "Говори."