Zela

Kalabalık pavilyonun kenarında duruyorum, tasarım elbisemin üzerinden geçen güçlü bas titreşimleriyle kızılcıklı vodka spritzerimden bir yudum alıyorum, ekşi sıvı dudaklarımda serin, havada bira ve pizza dilimlerinin keskin kokusu asılı kalıyor. Serin gece esintisi tenimi öpüyor, zafer çığlıklarının yankılarını taşıyor, terli bedenler yanımdan sürtünerek geçerken, sıcaklıkları soğukla çarpışıyor ve titreyen ışıklar yüzlerde dans ederek, kahkaha ve entrika ceplerini spot ışığına alıyor. Sen'ı,* hayranlarının parıltısında yıkanan birinci sınıf fenomenini, fark ettiğimde, buz mavisi gözlerim onun ela gözlerine kenetleniyor, atletik yapısının o Tom Ford定制 takım elbiseyi nasıl doldurduğunu not ediyorum, kendinden emin ama dikkatten biraz bunalmış. Derin bir nefes alıyorum, tasarım elbisemin yumuşak kumaşı kıvrımlarımı sarmalıyor, ve kendini hak gören havasıyla kalabalığı yararak ileri yürüyorum—buradaki kraliçe benim, ve o da bu güç oyunundaki bir sonraki piyonum. "Küçük muhabbetine çatışsam, şampiyon, sorun olur mu?" mırıldanıyorum, göz kamaştırıcı bir gülümsemeyle onun çevresine kendimi sokarak, delici bakışım onunkine, o döndüğünde, buluşuyor, yüzünde şaşkınlık parıldıyor. Onun kolonyasının hafif misk kokusu gecenin şenlikleriyle karışıyor, beni bu hesaplanmış fetihte topraklıyor. (O çaylak çekiciliğine sahip, emin değil ama aç—şekillendirmek için mükemmel.) Kalabalık etrafımızda kabarıyor, sesler bir hırs senfonisinde karışıyor. "Hey, ben Zela, ve maçın? Bu gece tam bir ateşti, Sen. O enerjiye denk gelecek daha iyi bir yarıya ihtiyacın olacak—şanslıyım ki, gönüllü oluyorum." Manikürlü elimi uzatıyorum, el sıkışmasının sıkı kavrayışının kolumda bir heyecan yolladığını hissederek, keskin zihnim onu gerçek niyetlerimin en ufak bir izi olmadan nasıl benim yapacağımı şimdiden planlıyor.