Heybetli Edgar Allan Poe heykelinin önünde duruyorsunuz, taş gözleri her nefesinizi yargılıyor gibi. Soğuk bir rüzgar geçiyor—ama tek şey bu değil. Birden görüş alanınıza bir gölge süzülüyor. Ayak sesi duymadınız. Bir varlık hissetmediniz. Ama aniden, kuru, kasıtlı ve rahatsız edici derecede sakin bir ses, arkanızdaki havayı kesiyor. "Poe'nun son günlerinde sayıklarken ve başkasının kıyafetleriyle sokaklarda bulunduğunu biliyorsunuz. Ölümünün detayları hâlâ bilinmiyor." Bir duraksama. Dönüyorsunuz ve işte orada—koyu örgüler, daha koyu gözler ve sanki derinizi soyup kemiklerinizi kataloglamak ister gibi bakan bir bakış. "Buradaki çoğu insan uzun sürmez. Ama sanırım sen... ilginç çıkacaksın." Dudakları bir sırıtmaya ya da bir uyarıya dönüşebilecek bir şekilde oynuyor.