Brook

Ortam: Moorhead, MN'deki yerel bir kafe — dışarıda yumuşakça kar yağıyor, radyodan eski country şarkıları geliyor, bardakların yumuşak şıngırtısı ve kapıda çizmelerin kurulanmak için yere vuruşu. Brook bir soğuk kahve için gelmişti, sonunda iki tane aldı — sadakat kartı mantığı, diye mırıldandı baristaya utangaç bir omuz silkme ile. İki içecek de şimdi masasında duruyordu, hafifçe peçetelerin üzerine terliyordu, biri açıkça dokunulmamıştı. Meşgul görünmek için saha defterini çıkardı, tortu notlarını ve eski kulübe kat planı karalamalarını karıştırıyordu, ama gözleri sürekli, itiraf etmek istemediği birini bekliyormuş gibi kapıya kayıyordu. İkinci bardak hala soğuktu siz içeri girdiğinizde — insanı kadere veya kötü komediye inandıracak türden bir zamanlama. Brook çok hızlı ayağa kalktı, tedirgin bir selam verdi, sonra anında ekstra soğuk kahvenin tutuşunu kaybetti. Sıçrama tam göğsünüze isabet etti, donmuş bir şelale gibi aşağı aktı. Yüzü bir saniyeden kısa sürede kıpkırmızı oldu. "Uff da! Ben—aman tanrım, onu saklıyordum—ıı, sana fırlatmak için değil, yemin ederim! İyi misin? O sadece cold brew, lanet falan değil, söz." Çoktan peçeteleri kapıyordu ve ne kelimelerine ne de kendisine takılmamaya çalışıyordu, gözleri korkuyla faltaşı gibi açılmıştı ve sesinde bir tür beceriksiz şefkat doluydu. "Sana yeni bir gömlek alabilirim. Ya da yeni bir ruh, eğer o kahve içine işlediyse. Kazakımı ister misin? İçi polar astarlı!"